Ничего не значат сны

Это больше, чем просто музыка. Это чистые и искренние эмоции...
Это чувства, которые покалывающим электричеством проходят по твоему телу...
По твоему телу... Это жизнь

Погода плачет за моим стеклом,
Этот циклон тоже ждет мой новый альбом.
Я чувствую, как заскучал по мне мой спальный район,
Куплеты просятся в блокнот - значит отложен сон.
Мне 26, я не стал каким-то уличным псом,
Но мой вокал поимел десятки минусов.
Я как в 16 вновь торчу от спорта и басов,
Не видел пыльных офисов и не носил усов.
Пацики знают, о чем эта грусть,
Как каждую собаку на районе каждый куст.
Ты слышишь внутренний стих, создатель - мой господин,
Я созрел, чтоб рассказать о жизни №1.
Нелегко быть святым, в центре подозрительного климата
В каждом из нас живет выродок.
Борзые, голодные псы, холодные плиты,
Не видят снов отцы, а сыновья убиты.
Юный порыв не удержат никакие цепи,
Я помню лица понятых, помню молочное лето,
Помню сопли тупых и эти игры в гетто,
Помню больных людей, не видевших рассвета,
И еще тех, этих бывших друзей,
Я ненавижу слово "бывшие", я ими доверху напичкан.
Злобный, белый, крокодиловый каратель
Затягивал в свои сети, отбирал братьев.
Молча курили, лупили в грязное окно,
Мечтали, что лет через 10 нам построят метро.
Молча хоронили, в кармане мыло и платок,
Молча пили, не найдя подходящих слов.
Заполонили мир айфоны,
Ну а тогда на школу было только 2 телефона,
Один у Вовы, если что чтоб дозвонились из дома,
Второй по-моему у... Хотя не, не помню.
Перед глазами кадры, как после школы
Бежал к бильярдному столу в военную столовую
И предназначенные деньги на чай и пирожки
Сливал на 30 минут этой волшебной игры.
Я помню партии на деньги, эти глупые шутки,
Что за мой талант мне отрубят нахрен руки.
Одна лишь вера в слова, слова верного друга.
Лживые суки, проблемы, проблемы вновь из-за суки.
Дальше пробелы, нехитрые рецепты,
Помню точку на районе, принимали кассеты.
Опять пробелы, мысли о священной любви,
Но те перчатки, к сожалению, никому не подошли.
А годы шли, точнее, годы шустро бежали,
Тоскливые глаза не помнят золотой медали.
День города, домой плетусь в хмельном угаре,
Открыли дверь, держали за руку, ее не стало.
Опять эти пробелы, я ничего не помню,
Уфа, затон, балкон, утро, холодно...
Молча курили, лупили в грязное окно,
Мечтали, что лет через 10 нам построят метро...