Кайф

Под твои медные струны танцуют души
Тех, кто слышал, как ты поёшь.
Еще одно сердце попросит остаться,
Хотя точно знает, что ты уйдёшь.
До дыр затёрт на карте известный маршрут,
Но за ”собаку” теперь надо платить.
А нас здесь не ждали, нас вообще нигде не ждут,
Но мы пришли, как же нам теперь быть?


Ты в Ё-бург, а я в Петербург,
Опять не совпало, прости.
Две такие ошибки на одну природу -
Это будет слишком круто, пойми.


У тебя впереди только пыль и песок,
И дорог раскалённый асфальт.
У тебя позади недопитый портвейн,
Душный флэт, многолюдный Арбат.
У меня впереди темный лес, светлый луг
Да букет фестивальных костров.
У меня позади звон струны, тишина,
Одиночество тёмных дворов.


Звук флейты напомнит опять
Твой взгляд из окладов икон.
Автостопом до Вудстока не доехать,
Но придуркам везёт, и мы всё же рискнём.


Кто-то скажет, что феньки – это пОшло,
Рок-н-ролл давно мёртв, а ты просто дурак.
Не спеши забривать хаера,
Или бить ему фейс, может в чём-то он прав.
Снова стопишь попутку до следующей точки,
Хит недели: ”Сейчас отосплюсь”.
И усталый шофёр, он не спит по три ночи,
И в кабине опять Драйвер-блюз.


Не верь в повороты пути,
Не верь в доброту дураков,
И если Рок-н-ролл мерить не длиной хаеров,
Тогда длиной неизвестных дорог.

Если Рок-н-ролл мерить не длиной хаеров,
Тогда длиной неизвестных дорог.